Krank in Mexico (1)

Schornstein der "EMMA" mit Typhon und Peilrahmen

Leider hatte ich meinem Schiff Ärger und Kosten verursacht. War eben Pech. Ich habe hier mal aufgeschrieben, wie es sich ungefähr zutrug. In Mexiko, der Hafenstadt Coatzacoalcos. In der Indianersprache heißt Coatzacoalcos: "Ein Ort, an dem eine Schlange lebt".

Mein Schiff war das Dampfschiff "Ernst Moritz Arndt" (die "EMMA") (vgl. Ankaufschiffe-EMA mit Foto von Rolf). Ich hatte ab Mittag wachfrei und wollte unbedingt an Land. An Bord war es vor Hitze nicht mehr auszuhalten. Selbstverständlich ging es den anderen Leuten der Gang ebenso. Ich hatte aber frei und konnte an Land. Die Hitze im Maschinenraum und zwischen den Kesseln war unerträglich, 55 Grad. An Land war es dagegen echt frisch, bei vielleicht 30 Grad im Schatten. Das Wort Schatten möchte ich etwas hervorheben. Denn da, wo ich an Land meine Wanderung, meine 'Fotoexkursion' machte, gab es keinen Schatten. Meine Krankheit, die ich mir heute Nachmittag holte, war wahrscheinlich ganz einfach ein Sonnenstich. Mehrere Stunden war ich in der Prärie auf Foto-Pirsch. Ohne Kopfbedeckung. Auf dem Weg zurück zum Hafen habe ich mir eine CocaCola geleistet. Ja, echt geleistet, denn an Bord ist eine VitaCola wesentlich billiger. Doch ich hatte übermäßigen Durst. Die CocaCola war eiskalt, dazu noch Eiswürfel im Glas. Zisch und weg.

Zurück an Bord meldete sich mein Magen mit Schmerzen über Schmerzen. Als Ursache vermutete ich die Eiscola. Das stimmte zum Teil. Meine Wache unten im Keller (im Maschinenraum) begann 20 Uhr und ging bis 24 Uhr. Unser Schiff wurde mit Schwefelkies-Pulver beladen. Deshalb waren alle Lüfter abgestellt oder mit Planen abgedeckt. Im Maschinenraum war es nicht auszuhalten. Die Wache wurde immer von zwei Mann gehalten, dem Heizer und dem Maschinisten. Ich war der Maschinist. Auf See gehörte immer noch der Wachingenieur zur Maschinenwache. Im Hafen machte er aber nur Bereitschaft in seiner Kabine. Wegen der Magenschmerzen und meiner völligen Benommenheit hatte mir mein Heizer alle meine Arbeit abgenommen. Ich konnte dann wenigstens den Notausstieg am Ende des Wellentunnels hochsteigen und bissel frische Luft schnappen.

Skoda-Busse an Deck der "EMMA" für Cuba

Am nächsten Morgen war ich krank. Ich konnte meinen Dienst um 8 Uhr nicht antreten. Das Schiff bereitete sich aber bereits auf das Auslaufen vor. Von Mexiko nach Westeuropa. Ich benötigte einen Arzt. Eine Atlantiküberfahrt mit einem Kranken an Bord wollte der Kapitän nicht riskieren. Jemand von der Handelsagentur brachte mich im Pkw zu einem Arzt.

Der mexikanische Arzt hatte seine Probleme mit mir. Ein großes war die Sprache. Deutsch und Spanisch gingen nicht. Englisch nur schlecht. Mit einigen Begriffen wie etwa 'Schmerzen' oder 'Magen' oder 'was hast Du gegessen' und 'was haben die anderen Leute an Bord gegessen' und 'sind die auch krank?' haben wir uns meiner Krankheit angenähert. Beladen mit Medikamenten wurde ich an Bord zurückgebracht. Nebenbei gesagt, der Preis für die Medizin und den Arzt, den das Schiff bezahlen musste, war horrend. Als ich an Bord zurück war, ging unser Schiff in See.

Folgende Nacht hatte die Arznei schlimme Nebenwirkungen bei mir ausgelöst. Mein Kopf und meine Hände schwollen an. Auf doppelte Größe. Meine Augen waren im Gesicht verschwunden. Die Schmerzen waren jetzt überall. Es war klar, da lief etwas schief. Zuständig für medizinische Notfälle an Bord war der zweite nautische Offizier. Wenn dieser nicht mehr helfen konnte, er war ja nun mal kein Arzt, wandte er sich über Funk an eine internationale Stelle für kranke Seeleute. In der Sorge um mich wurde unsere Stewardess bemüht, mich zu untersuchen. Auf Blinddarmentzündung. Wieso die Stewardess? Nun, sie war vor ihrer Seefahrtszeit Kinder-gärtnerin. - Ihr seht, alle waren besorgt um mich.

Busse vom Deck der "EMMA" auf die Plattform eines Schwimmkranes

Krank in Mexico (2)

Das Lazarett-Zimmer an Bord der "Freundschaft" war nun mein neues Zuhause. Ein Krankenzimmer auf einem Schiff ist in der Regel völlig überflüssig. Die Leute an Bord sind gesund. Der Doktor hatte dieses Zimmer in sein persönliches Museum umfunktioniert. Schön. Der Schiffstyp und das Leben auf einem Typ IV-Schiff waren mir vertraut. Ich war auf dem MS "Gera" gefahren, ebenfalls ein Typ IV, damals auf Ostasienreisen. Welch Zufall, den Steward, der mir das Essen ans Bett brachte, kannte ich von der "Gera". Wir kannten uns. Er war dort Matrose. Nach einem Unfall konnte er nicht weiter als Matrose fahren und wurde zum Steward umgemustert. So ist es eben manchmal. Einige von der Besatzung der "Freundschaft" interessierten sich für mich und besuchten mich im Krankenzimmer. Dies hatte aber zum Teil ebenfalls mit der "Gera" zu tun, weil nämlich einige Leute einer früheren "Freundschaft"-Besatzung später auf der "Gera" fuhren. Etwa Bäcker Kuhse. Da ich diese Leute alle kannte, hatten wir ausreichend Gesprächsstoff. Wie oben schon beschrieben, ich komme gerade als Kranker von der "Ernst Moritz Arndt". Die Gera-Zeit liegt länger zurück.

Meine Genesung war eine Frage der Zeit, weniger der Arznei. Der Schiffsarzt hatte mehrere Erklärungen für meinen Zustand: War es der Sonnenstich? Hoffentlich bleibt da nichts zurück... zurück... Es gab eine weitere Erklärung für meinen Zustand - traf bei mir aber sicher nicht zu: Wenn Fischer im Nordpolarmeer wochenlang keine Sonne haben, wegen Nebel, aber auch bei Polarnacht, und dann, wenn das Schiff dieses Gebiet verlässt und die Sonne wieder voll vom Himmel knallt, kommt es bei den Fischern zur Überproduktion an Vitamin D. Die Folge ist ein eigenartiges Krankheitsbild. Genauer wollte ich es gar nicht wissen, mir ging es wieder gut.

Krank war ich ungefähr zwei Wochen. Als ich gesund war, aber noch von der Arbeit befreit, erhielt ich vom Schiffsarzt Ausgang, genauer gesagt Landgang. In Havanna kannte ich mich aus, zumindest im Radius, den man vom Hafen aus zu Fuß erlaufen konnte.

Nach dem Aufenthalt im Krankenzimmer war meine neue Unterkunft nun "unter Deck". Ich wohnte zusammen mit Stummel. Alle Kabinen waren Zweimannkabinen. Nur Stummel wohnte bisher allein, das war sein Privileg, er war von allen am längsten an Bord, und er wollte auch bis zum Verschrotten an Bord bleiben. Ich musste mich ihm sehr anpassen. Übrigens ging er nicht mehr an Land, er kannte schon alles.

Ein solches Schiff wie die "Freundschaft" und die "Gera" liegt noch in Rostock-Schmarl am Kai des IGA-Geländes als Museumsschiff. "Traditionsschiff Typ Frieden". Die "Freundschaft" war das zweite Schiff der Frieden-Klasse - das erste hieß MS "Frieden". Es ist so üblich, dass eine Schiffsserie nach dem Namen des ersten Schiffes betitelt wurde. Nach "Frieden" und "Freundschaft" folgten weitere Schiffe, nach Bezirksstädten der DDR benannt. Es waren Zehntausendtonner. Die "Gera" war ebenfalls ein Schiff dieser Serie, sie war das dreizehnte Schiff.

Da ich nun auf der "Freundschaft" anheuerte, war ich ein Besatzungsmitglied der Maschine. Für die Überfahrt nach Rostock wurde ich in den Wachplan voll eingebunden. Ich benötigte nur wenig Einweisung, um meine "Gera"-Kenntnisse und -Erfahrungen hier auf der "Freundschaft" einzusetzen. Meine hauptsächliche Erfahrung, die ich von der "Gera" mitbrachte, war allerdings: Nie wieder Typ IV!! Aber ich konnte es mir nicht aussuchen.

Weihnachten an Bord

Vorn, hoch auf dem vorderen Mast, steht unser Weihnachtsbaum. Der Schiffselektriker hat ihn 'belichtelt'. Alle Schiffe setzen diese Weihnachtslichter. In jeder Messe steht ein Weihnachtsbaum. Nach Seemannstradition läuft am Heiligen Abend kein Schiff aus. Es geht vorher in See. Wir sind auf Seetörn nach Safi in Marokko.
Am Weihnachtsabend trifft sich die Besatzung in der Offiziersmesse zur gemeinsamen Feier. Glühwein, Freddys Seemannsweihnacht, etwas zum Naschen ... Bis zum Fest sammelte der Funker alle Weihnachtstelegramme von zu Hause. Jetzt liest er sie vor: „... Deine liebe Gabi“, „... Deine Mutti“, „... Deine Geschwister“. Wer kein Zuhause hat oder vergessen wurde, bekommt vom Funker ein Telegramm außer der Reihe: „... Dich grüßen alle Klöppelmäd aus dem Erzgebirge ...“!
 
E Raacherkerzl wird a'gezünd. Ich hob mer salber e Raachermannl gedrachselt, an dar grußen Drehbank unten im Maschinenraum. Dos bringt e bissl Hamit of dos Schiff.

Verloren in Murmansk

Heute Abend sollte unser Schiff, die SENFTENBERG, von der Innenreede Murmansk an die Schüttgut-Pier im Hafen (siehe Foto weiter unten) verholen.
So gegen neunzehn Uhr fuhren wir, Hans und ich, mit einer Barkasse des Interclub an Land. Zum Einkaufen und vielleicht ein Bier trinken. Eine Zeit für die Rückfahrt haben wir nicht vereinbart; wozu denn auch, das Schiff kommt ja bald nach.
Null Uhr beginnt für uns der Dienst in der Maschine. Wir hatten die Null-Vier-Wache.
Rechtzeitig sind wir im Hafen. Doch unser Schiff leider nicht! Das lag hell erleuchtet draußen in der Bucht vor Anker. Auf der SENFTENBERG war es bestimmt schön warm …
Kalt war es hier. Den Schal um den Kopf gewickelt, tief in das Jackett gerutscht standen wir an der Pier. Was nun? Unsere Uhren zeigten kurz vor Zwölf an. Doch das war Bordzeit. Hier in Murmansk war es bereits zwei Stunden später. Wie sollten wir um diese Zeit, um zwei Uhr morgens, zurück an Bord kommen?
„Da vorn liegt russische Kriegsmarine ..., ob die uns vielleicht ...?“ „Naja, aber mit einem Boot - wir würden ja auch rudern - könnten die uns doch ..., ist ja nicht weit ...“
Also wird gefragt.
Die russischen Matrosen verstanden uns nicht, aber sie konnten sich natürlich denken, was unser Problem ist. Wenn ich erst auf mich zeige und dann auf das Schiff da draußen und dann paar Schwimmbewegungen mit den Armen mache, dann versteht es doch jeder.
Ja, sagten sie, wäre schon möglich, um vier Uhr (Ortszeit) fährt ein Boot der Marine zur gegenüberliegenden Seite der Bucht. Also an unserem Dampfer vorbei. Da könnt ihr vielleicht mitfahren. So richtig sicher war mir diese Zusage aber nicht. Also warten. Die Kälte wurde unerträglich. Wir waren nicht darauf eingestellt. Während die Leute in Murmansk Filzstiefel tragen, laufen wir in Halbschuhen umher.
Ein Offizier der Marine schleppte uns mit sich fort. Gesprochen haben wir nicht, konnten uns nicht verstehen. „Jetzt gibt es eine geheizte Wachstube, dort filzen wir bis morgen früh ... Wir hätten im "Arktika" lieber mehr essen sollen und dafür etwas weniger Schampanskoje (Krimsekt) trinken.“
Die alte Holztreppe knarrte, als wir zur Funkbude des Hafendispatchers hochstiegen. Funkgeräte, Telefone, UKW-Sprechgerät - von hier wurden die Schiffsbewegungen in der Kolabucht geleitet.
Der Dispatcher war über unser Erscheinen erfreut, war es doch eine Auflockerung seines einsamen Dienstes. Nach einigen Anrufen unseres Gastgebers erfuhren wir das, was wir schon wussten: Die Marine nimmt uns mit, um vier Uhr.
Oh, werden die an Bord auf uns warten - aber die können sich doch denken, wo es klemmt.
„Hier für Dich“, sagte der Dispatcher zu mir und übergab mir ein Telefongespräch. Am anderen Ende war der Interclub, die wussten nun inzwischen auch von unserem Missgeschick, und sie wollten uns helfen. Wir sprachen miteinander auf Englisch. „Ihr könnt mit einem Boot von uns mitfahren, bitte kommt zur -------- Pier“. Ja, wo ist denn nun aber diese genannte --- Pier? Das erfuhr ich nicht. Und unser Freund, der Dispatcher, könnte es natürlich erklären. Doch wir verstanden ihn nicht. Bissel Russisch, bissel Englisch und bissel Deutsch, es reichte einfach nicht.
Die peinliche Lage änderte sich plötzlich. Ein Genosse von der Agentur nahm uns mit zum Hafen. Ein Schlepper brachte mehrere Lotsen zu den Schiffen auf Reede. Wir konnten mitfahren.
Na, ist ja noch mal alles gutgegangen - mit bissel Verspätung.

Der Einspritzbeginn

Der Dieselgenerator war fertig überholt. Nur noch die Düsen einsetzen und die Leitungen entlüften. Noch Probelauf und langsam belasten und Öldruck beobachten usw. Aber erst mal eine kleine Smoketime, die hatten wir uns jetzt echt verdient. Unser III. Ing. hatte zugeschaut beim Ermitteln und Einstellen des Einspritzbeginns.
Kaum hatten wir beiseite geschaut, wiederholte der III. Ing. unsere Messung. Nicht etwa, um uns zu kontrollieren, sondern aus Interesse. Aber das Unglück dauerte nur eine Sekunde.
Da gab es nämlich einen Trick, einen ganz einfachen. Aber sehr wichtigen. Den oberen Totpunkt des Kolbens ertasteten wir mit einer Messuhr. Der Fühler einer Messuhr ist aber zu kurz, um durch die Düsenbohrung hindurch bis zum Kolbenboden zu reichen. Da steckten wir einen Verlängerungsdorn dazwischen. Ganz, ganz wichtig ist dabei, dass der Kolben bereits ungefähr im oberen Totpunkt stehen muss. Sonst fällt der Dorn hinein.
Beim III. Ing. verschwand der Dorn in den Verbrennungsraum. Ei, zu spät. Pech gehabt. Da musste nun der Zylinderkopf doch noch einmal herunter, um an den Dorn heranzukommen.

Klar waren wir schadenfroh, aber keinesfalls gehässig.

Unser Koch stellt den Speiseplan um. Es gibt "Frische Fische"!

"Nächstes Mal besichtigen wir eine Brauerei!!"

Die DSR half den USA

Tagebuch 30. Dezember 1967: Wir haben Hawaii hinter uns. Bis Japan sind es nur noch einige wenige Tage. Am frühen Morgen drehte das Schiff vom tagelang gefahrenen westlichen Kurs hart auf Süd. Wir laufen einem amerikanischen Frachter entgegen, der "Vantage Progress" aus New York. Dieses Schiff hatte um ärztliche Hilfe gebeten. Wir waren dem Amerikaner am nächsten und hatten einen Arzt an Bord, Herrn Dr. Prodel.

Am Nachmittag sahen wir dann in der Ferne einen Punkt am Horizont. "Vantage Progress". Die Barkasse wurde klargemacht. Zwei Matrosen, zwei Steuermänner, unser Eisbär und natürlich der Schiffsarzt wurden ausgesetzt. Unser Doktor ganz in "Weiß".

Das amerikanische Schiff lag 600 Meter leewärts von uns. So wurde das Manöver sicherer. Unser Schiffsarzt wurde schon dringend erwartet. Der amerikanische Kapitän hatte Atembeschwerden und musste von einem Arzt behandelt werden. Unser Doc schaffte es. Er war drei Stunden beim "Alten" der "Vantage Progress".

Der Doktor und unsere Barkassenbesatzung kamen beschenkt zu uns an Bord zurück. Für unseren Kapitän und die Besatzung gab es Dank für die Hilfeleistung und Glückwünsche zum bevorstehenden Jahreswechsel.

Die Schiffe setzten ihre Reisen fort. Wir, die "Werner Seelenbinder", vom Panamakanal kommend weiter nach Japan. Der Amerikaner, die "Vantage Progress", von Südvietnam kommend zurück nach den USA. Noch ein Signal mit dem Typhon. "Sternenbanner" und "Hammer und Zirkel" wurden eingeholt.

Dat Fotolabor-Schapp steiht ünner Water!

Der Timming spricht mich an: "Du, Keeper, ut dien Fotolabor-Schapp kümmt ehn Strull ut dat Slötellock. Möt dat so sien?" - Natürlich "möt" das nicht so sein. Was ist da nur los, Wasser aus dem Schlüsselloch? Oh, das sieht nicht gut aus.

Vielleicht sage ich meinen verehrten Lesern, was ein Fotolabor an Bord eines Schiffes ist, und wieso da so viel Wasser drinnen steht, dass es als Strahl aus dem Schlüsselloch herauskommt. Also, wo das Wasser herkommt, es läuft ja immer noch, muss erst geklärt werden. Nee, zum viel Erzählen ist jetzt keine Zeit.

"Komm, Timming, das sehen wir uns einmal an." Timming ist der Zimmermann an Bord, oft heißt der Schiffszimmermann auch "Hanning". Ist nun mal so.

Tatsächlich, das Schott des Fotolabors war absolut dicht. Verriegelt durch Vorreiber. Das Bullauge im Schott ist auch dicht. Nur eben aus dem Schlüsselloch kam ein Strahl Wasser. Wie hoch mag das Wasser im Inneren stehen? Was nun? Das Türschloss aufzuschließen wird wohl gehen, aber wenn wir die Vorreiber öffnen?. Uns wird es nicht über Bord spülen, da passen wir schon auf. Aber vielleicht bringt die Woge aus dem Labor die ganze Inneneinrichtung mit, und alles geht nach draußen.

Na ja, so überaus gefährlich war unser Vorhaben nun auch wieder nicht. Wir entriegelten die Vorreiber nur so weit, dass sich das Schott leicht aus der Gummidichtung löste, um etwas Wasser abfließen zu lassen. Das Fotolabor konnte jetzt "Entwässern". Der letzte Schwall konnte abfließen.

Ein Schott auf einem Schiff, also eines, das nach außen an Deck geht, hat eine sehr hohe Türschwelle. Es ist keine solche, wie man sie von zu Hause kennt. So ein Schott hat die Türschwelle etwa in Kniehöhe.

Ei, da schwimmt eine Entwicklerdose. Immer wenn das Schiff krängt, kommt ein neuer Schwapp. Zum Glück ist auf einem Schiff fast alles angeschraubt. Ein paar leere Flaschen plätschern noch in den Fluten. Toi, toi, das Wasser reichte lediglich hoch bis zur Tischplatte. Der Filmtrockenschrank war abgesoffen. Ob das Gebläse noch funktioniert, wird erst geprüft, wenn alles trocken ist. Das Vergrößerungsgerät und andere Laborgeräte, etwa die Fotoschere und die Trockenpresse, haben nichts abbekommen. Abgesehen von der sehr feuchten Luft im Schapp, aber die Luft ist auf See immer feucht. Etwas Fotopapier war verloren. Schade.

Das Wasser steht weiterhin knietief. Die Ursache für die Überschwemmung haben wir noch nicht gefunden. Ehrlich, wir haben noch nicht danach gesucht. Mit einem Schlauch lassen wir das Wasser nach Außenbord ablaufen. Erst jetzt war deutlich zu hören, dass in einem Schrank Wasser aus einer Rohrleitung zischt.

Ich will Euch nicht länger auf die Folter spannen. Ein eingefrorenes Wasserrohr war geplatzt, und nun, da wir wieder in Richtung Süden fahren, konnte das Rohr auftauen und unbemerkt auslaufen. War ein ganz dummer Zufall.

Zuvor ging unser Törn von Japan nach Korea. Es wurde schlagartig eisig kalt. Das Schiff an sich war natürlich auf Winter eingestellt. Was nicht klappte, und aus Zeitdruck auch nicht mehr zu packen war, war die Beheizung des Achterschiffes. Na klar müsste jetzt, da die Heizung nicht geht, das Wasser für das Fotolabor abgestellt werden. Aber glaubt es mir, diese unmögliche, unerwartete Kälte brachte noch zig andere Probleme gleichzeitig. Da hat eben das Fotolabor was abbekommen,  ihr habt es ja gelesen.

"Water ut dat Slötellock möt nich sien." Auf der WERNER SEELENBINDER 1968.